Die Siebente Elegie

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Die siebente Elegie

VII 1 Werbung nicht mehr, nicht Werbung, entwachsene Stimme,

VII 2 sei deines Schreies Natur; zwar schrieest du rein wie der Vogel,

VII 3 wenn ihn die Jahreszeit aufhebt, die steigende, beinah vergessend,

VII 4 daß er ein kümmerndes Tier und nicht nur ein einzelnes Herz sei,

VII 5 das sie ins Heitere wirft, in die innigen Himmel. Wie er, so

VII 6 würbest du wohl, nicht minder --, daß, noch unsichtbar,

VII 7 dich die Freundin erführ, die stille, in der eine Antwort

VII 8 langsam erwacht und über dem Hören sich anwärmt, --

VII 9 deinem erkühnten Gefühl die erglühte Gefühlin.

VII 10 O und der Frühling begriffe --, da ist keine Stelle,

VII 11 die nicht trüge den Ton der Verkündigung. Erst jenen kleinen

VII 12 fragenden Auflaut, den, mit steigernder Stille,

VII 13 weithin umschweigt ein reiner bejahender Tag.

VII 14 Dann die Stufen hinan, Ruf-Stufen hinan, zum geträumten

VII 15 Tempel der Zukunft --; dann den Triller, Fontäne,

VII 16 die zu dem drängenden Strahl schon das Fallen zuvornimmt

VII 17 im versprechlichen Spiel.... Und vor sich, den Sommer.

VII 18 Nicht nur die Morgen alle des Sommers --, nicht nur

VII 19 wie sie sich wandeln in Tag und strahlen vor Anfang.

VII 20 Nicht nur die Tage, die zart sind um Blumen, und oben,

VII 21 um die gestalteten Bäume, stark und gewaltig.

VII 22 Nicht nur die Andacht dieser entfalteten Kräfte,

VII 23 nicht nur die Wege, nicht nur die Wiesen im Abend,

VII 24 nicht nur, nach spätem Gewitter, das atmende Klarsein,

VII 25 nicht nur der nahende Schlaf und ein Ahnen, abends...

VII 26 sondern die Nächte! Sondern die hohen, des Sommers,

VII 27 Nächte, sondern die Sterne, die Sterne der Erde.

VII 28 O einst tot sein und sie wissen unendlich,

VII 29 alle die Sterne: denn wie, wie, wie sie vergessen!

VII 30 Siehe, da rief ich die Liebende. Aber nicht sie nur

VII 31 käme... Es kämen aus schwächlichen Gräbern

VII 32 Mädchen und ständen... Denn, wie beschränk ich,

VII 33 wie, den gerufenen Ruf? Die Versunkenen suchen

VII 34 immer noch Erde. -- Ihr Kinder, ein hiesig

VII 35 einmal ergriffenes Ding gälte für viele.

VII 36 Glaubt nicht, Schicksal sei mehr, als das Dichte der Kindheit;

VII 37 wie überholtet ihr oft den Geliebten, atmend,

VII 38 atmend nach seligem Lauf, auf nichts zu, ins Freie.

VII 39 Hiersein ist herrlich. Ihr wußtet es, Mädchen, ihr auch,

VII 40 die ihr scheinbar entbehrtet, versankt --, ihr, in den ärgsten

VII 41 Gassen der Städte, Schwärende, oder dem Abfall

VII 42 Offene. Denn eine Stunde war jeder, vielleicht nicht

VII 43 ganz eine Stunde, ein mit den Maßen der Zeit kaum

VII 44 Meßliches zwischen zwei Weilen --, da sie ein Dasein

VII 45 hatte. Alles. Die Adern voll Dasein.

VII 46 Nur, wir vergessen so leicht, was der lachende Nachbar

VII 47 uns nicht bestätigt oder beneidet. Sichtbar

VII 48 wollen wirs heben, wo doch das sichtbarste Glück uns

VII 49 erst zu erkennen sich giebt, wenn wir es innen verwandeln.

VII 50 Nirgends, Geliebte, wird Welt sein, als innen. Unser

VII 51 Leben geht hin mit Verwandlung. Und immer geringer

VII 52 schwindet das Außen. Wo einmal ein dauerndes Haus war,

VII 53 schlägt sich erdachtes Gebild vor, quer, zu Erdenklichem

VII 54 völlig gehörig, als ständ es noch ganz im Gehirne.

VII 55 Weite Speicher der Kraft schafft sich der Zeitgeist, gestaltlos

VII 56 wie der spannende Drang, den er aus allem gewinnt.

VII 57 Tempel kennt er nicht mehr. Diese, des Herzens, Verschwendung

VII 58 sparen wir heimlicher ein. Ja, wo noch eins übersteht,

VII 59 ein einst gebetetes Ding, ein gedientes, geknietes --,

VII 60 hält es sich, so wie es ist, schon ins Unsichtbare hin.

VII 61 Viele gewahrens nicht mehr, doch ohne den Vorteil,

VII 62 daß sie's nun innerlich baun, mit Pfeilern und Statuen, größer!

VII 63 Jede dumpfe Umkehr der Welt hat solche Enterbte,

VII 64 denen das Frühere nicht und noch nicht das Nächste gehört.

VII 65 Denn auch das Nächste ist weit für die Menschen. Uns soll

VII 66 dies nicht verwirren; es stärke in uns die Bewahrung

VII 67 der noch erkannten Gestalt. -- Dies stand einmal unter Menschen,

VII 68 mitten im Schicksal stands, im vernichtenden, mitten

VII 69 im Nichtwissen-Wohin stand es, wie seiend, und bog

VII 70 Sterne zu sich aus gesicherten Himmeln. Engel,

VII 71 dir noch zeig ich es, da! in deinem Anschaun

VII 72 steh es gerettet zuletzt, nun endlich aufrecht.

VII 73 Säulen, Pylone, der Sphinx, das strebende Stemmen,

VII 74 grau aus vergehender Stadt oder aus fremder, des Doms.

VII 75 War es nicht Wunder? O staune, Engel, denn wir sinds,

VII 76 wir, o du Großer, erzähls, daß wir solches vermochten, mein Atem

VII 77 reicht für die Rühmung nicht aus. So haben wir dem noch

VII 78 nicht die Räume versäumt, diese gewährenden, diese

VII 79 unseren Räume. (Was müssen sie fürchterlich groß sein,

VII 80 da sie Jahrtausende nicht unseres Fühlns überfülln.)

VII 81 Aber ein Turm war groß, nicht wahr? O Engel, er war es, --

VII 82 groß, auch noch neben dir? Chartres war groß --, und Musik

VII 83 reichte noch weiter hinan und überstieg uns. Doch selbst nur

VII 84 eine Liebende --, oh, allein am nächtlichen Fenster....

VII 85 reichte sie dir nicht ans Knie?

VII 86 Glaub nicht, daß ich werbe.

VII 87 Engel, und würb ich dich auch! Du kommst nicht. Denn mein

VII 88 Anruf ist immer voll Hinweg; wider so starke

VII 89 Strömung kannst du nicht schreiten. Wie ein gestreckter

VII 90 Arm ist mein Rufen. Und seine zum Greifen

VII 91 oben offene Hand bleibt vor dir

VII 92 offen, wie Abwehr und Warnung,

VII 93 Unfaßlicher, weitauf.